El Hijo De La Vid(c.2) by Carlos Clavijo

Author:Carlos Clavijo
Language: es
Format: mobi
Published: 2012-01-27T01:32:25.378192+00:00

Capítulo 27

En Melilla, el hermano de Miguel fregaba el suelo del pabellón de oficiales. Después de la detención, pasó un tiempo realizando trabajos forzados con grilletes en los pies en una carretera de la Mar Chica. Se había dejado el alma de sol a sol, con las piernas manchadas del polvo de la gravilla, las roídas zapatillas de esparto y la piel enrojecida por las quemaduras, hundiendo la pala en la arena al tiempo que cruzaba los dedos para no ser blanco de los francotiradores rifeños. Lo más duro había sido seguir cavando aunque se oyesen los tiros.

—Échate un cigarro, compadre —le pidió Andreu, un mozo de Barcelona que daba vueltas entre las camas. Llevaba el pelo rapado al cero porque le habían encontrado piojos.

—¿Qué te crees, que soy tu banco...? —le contestó Fernando.

—Tú sabes que sí —le replicó el mozo socarrón.

El riojano miró a un lado y a otro, sacó la pitillera de plata y le regaló dos.

—Aquí tienes. Pero bromas las justas, ¿entendido? —le amenazó.

El otro bajó la cabeza y el hermano de Miguel siguió pasando la escoba de brezo. Pensó en su familia. Les había contado por carta el asunto de su detención, suavizándolo como pudo: les dijo que todo estaba arreglado y que la culpa había sido de un moro. Pero lo cierto es que aún andaba a la espera de que se celebrase el juicio militar. Como en la colonia hacían falta brazos, los mandos le habían puesto a hacer tareas de mantenimiento. Algo similar ocurrió con el oficial de cocina. Sin embargo, Manuel pensaba que la cosa no había sido tan grave.

—No creo que al final nos juzguen... —decía—. A nadie le interesa que nos vayamos de la lengua. Antes de lo que esperas, los mandos darán boleto al capitán y podremos seguir con nuestras cosas. Y si no, al tiempo —le había dicho en la zona de las neveras.

Manuel estaba loco. Incluso ya hablaba de intentar otro negocio. Fernando no sabía qué hacer. Estaba pensando en el asunto cuando aquel mozo catalán le interrumpió:

—Mmm... Es buen tabaco. Tiene buen tueste. ¡Qué bien vives, tunante!—dijo guiñándole un ojo.

Después, el chico se sentó en una silla y se puso a echar un vistazo a un viejo ejemplar de La Tribuna. Fernando le siguió con la mirada. Aquellas bromas sobre sus chanchullos no le gustaban. Si seguía haciéndolo, quizá tendría que darle un escarmiento, puede que se viera obligado a romperle la crisma. Había algo extraño en aquel tipo, como si tratara de hacerse su amigo a toda costa. De pronto, oyó el acento catalán del soldado:

—¡Hala! ¡Aquí dice que la filoxera ya ha llegado a tu tierra!—anunció señalando el periódico.

Al oír aquello, Fernando sintió que el corazón se le paraba. Soltó la escoba, se acercó hasta el tipo y le arrancó el diario de las manos.

—Trae.

—Eh, ¿qué haces?

—A ver, ¿dónde dice eso? —preguntó recorriendo la letra pequeña de las columnas.

—Aquí abajo —dijo señalando a un recuadro con el dedo—. ¿Lo ves?

Fernando leyó la noticia, sobresaltado. Pensó en su hermano Miguel, en su madre y en Dorinda.

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